Tudo o que existe,
Não é vontade de escrever,
É uma mistura de falta de maneiras,
De me expressar.

E, acima de tudo,
Um gosto eterno pelo processo de escrita.

vinho

Liberto uma mão da outra,
E vou tropeçando nestas garrafas vazias,
Passo a passo, suspiro,
Eu sei que nada se esvazia tão depressa quanto nós.

Conversas preliminares de boca fechada,
Esperando um sinal de vida frágil,
Afinal, todos esperamos um motivo para viver,
Saboreio o último gole,
Enquanto vejo o vinho a morrer.